12-
Abrió la jeta
y masculló la tinta
del diario sabatino.
No expresó,
no había noticia,
no hubo primicia,
sino el girar
del absurdo
sobre la mula
del circo con gorda
ecuyere montada.
Así se sabe
que otro día
amontonó historia
sobre el triste rincón
que dejaron dos
paredes mal trazadas.
La tinta en mis manos
no es negra.
Es hueco de olvido
en la piel.